ALEJÁNDOME DE LOS CLÁSICOS III. NvN.

El último post de TRock me ha vuelto a recordar que, como vuestro mentor musical que soy y me considerais (toma ya!!!), no puedo permitirme la neglijencia de no actualizar vuestra discoteca con alguna que otra joya que cada poco voy descubriendo en este cruel y caníbalesco mundo de las radiofórmulas.

Es por ello que vamos ahora con la tercera entrega, la primera de Abril, del hilo de posts más famoso de este nuestro querido blog...jajaja

Para esta ocasión os pediré que dirijais vuestra atención a esa prolífica y a la vez tan envidiada musicalmente hablando isla de los Grandes Bretones. Allí nación en el año 53, concretamente en Portsmouth, el protagonista de esta simpar crónica. Se trata de Brian Howe, ex-vocalista de una de las grandes de nuestra época más pajillera, Bad Company.

He estado reviviendo los grandes momentos y temas de este grupo (me sigue encantando el Company Of Strangers, ROCK CLÁSICO donde lo haya) e investigando un poquillo he dado con esta pequeña joya que el señor Howe se ha sacado este año de la manga. Bastan un par de palabras basta para definir el trabajo y la clase de este tío: GRANDE y SORPRENDENTE.

El disco se llama "Circus Bar", y os posteo un par de temas al azar para que veais la clase magistral que destila er menda por los cuatro costados. Me atrevo a decir que ha sido la segunda gran sorpresa de lo que llevamos de temporada junto con el disquito de Slash. Ahí queda eso.

¡¡¡ Soyi, Satan y TRock, va por ustedes y los viejos tiempos !!!

El retorno de Skin.

A algunos de los colaboradores y lectores de este blog el nombre de Skin no les dirá nada. Pero para los que los conocemos (creo que solo NvN y el que suscribe), este grupo inglés fue sinónimo en su momento de Hard Rock del bueno, con regusto clásico e insuperable saber hacer. Surgieron allá por principios de los 90 y revolucionaron el panorama con su primer disco, un clásico insuperable que hoy por hoy es casi imposible de encontrar (en Itunes y creo que poco más). Luego, al avanzar la década y por presiones discográficas, se adaptaron a los nuevos tiempos con lo que eso significa: abrazaron el grunge y dejaron de lado el buen rollo que sus composiciones transmitían. Seguían haciendo muy buena música (su segundo disco, How Lucky You Are, aunque grunge, es tremendo), pero ya no era lo mismo. Duraron dos lanzamientos más y luego se desbandaron, pero en la mente de los amantes del rock persiste el recuerdo de aquel primer lanzamiento.

Y ahora han vuelto. Próximamente saldrá su nuevo disco que, a juzgar por el único tema que ha trascendido, supone un retorno a sus raices para jolgorio de los que amamos el rock más clásico.

A los que no los conozcan les digo que ya están tardando. Por si hacen faltas referencias: no tienen nada que envidiarle a Thunder. Así que ya sabes, Srocker, que sé que este grupo es tu debilidad.

Os dejo con su nuevo tema. No es ninguna maravilla, hay que reconocerlo, pero desprende tan buen rollo que se le termina cogiendo el gusto.

Historias desde la sala de disección

Ya que Trock esta tan inspirado últimamente y además hace tiempo que no contribuyo con un post original. Quiero compartir con vosotros algo que me acompaña desde los primeros años de mi andadura por esta profesión mía. De paso quiero ahondar en los principios de esta noble profesión. Llevará algo de tiempo, pero ya se sabe que las cosas que más cuestan son las que más se valoran.

Una figura muy importante para mi, en el siguiente post explicaré por que, fue Esculapio. Concretamente la carta de Esculapio a un discípulo. Parece ser que Eculapio fue un médico que vivio en Tesalia sobre el siglo III antes de Cristo, y era un médico de gran fama. Despues de su muerte fue deificado y comenzaron las leyendas, fue venerado en la antigua Griega entre otras la ciudad de Pergamo, donde nacio Galeno. En la Mitología se consideraba hijo de Apolo y Coronis, hija de Flegias rey de Tesalia.

Pedazo homosexual que estaba hecho el Apolito

Existe una leyenda en la que, encolerizado Apolo porque Coronis estaba enamorada del hijo de Eratos, cuando nació su hijo (por cesárea) lo dejó abandonado en el Monte Titón, donde fue amamantado por una cabra. Un pastor encontró al niño y lo entregó al cuidado del centauro Girón, quien le enseñó la medicina. A este dios de la Medicina los griegos le llamaban Asklepios,(significa "incesantemente benévolo") y los romanos Aesculapius (Esculapio). Esculapio acompañó al héroe Jasón, jefe de la expedición de los argonautas que iban en busca del vellocino de oro.

No me digais que no posee una noble estampa mi Esculapio

Según otra leyenda, Esculapio estaba asistiendo a Glauco, cuando bruscamente cayó éste mortalmente herido por un rayo. Apareció en la habitación una serpiente y Esculapio la mató con su bastón; otra serpiente entró y revivió a la primera, metiéndole unas hierbas en la boca. Con estas mismas hierbas, se dice que Esculapio logró resucitar a Glauco. Por solicitud de Apolo, Esculapio quedó inmortalizado, permaneciendo entre las estrellas en el cielo.

No se sabe con certeza si en tiempos de Homero se consideraba a Esculapio ya como un dios o sólo como un médico que lograba curaciones asombrosas. En La Ilíada se le representa como aristócrata, caudillo y médico; sus hijos Macaón y Podalirio participaron en el sitio de Troya como médicos y militares. También tuvo algunas hijas entre las que habría que destacar a Higia, preservadora de la salud (de la que deriva el término Higiene) y Panaqueia, que era farmacéutica (Panacea, "la que todo lo cura").

Esa es la primera parte de la Historia de Esculapio, es importante que os vayais poniendo en contexto, así entendereis mejor la magnitud que tiene la Carta. Tened paciencia hasta que os muestre la carta. Hasta la próxima.

Los pilares de la tierra

Miniserie de 8 episodios que comienza el proximo julio.

Alicia en el país de las escasas maravillas.

Enésima decepción cinematográfica en lo que llevamos de año.

Y la verdad, no sé de qué me extraño. Nunca es que yo haya sido un fan de Tim Burton. Más bien al contrario. Salvando Bitelchus, Eduardo Manostijeras, Batman y Big Fish (que es absolutamente genial, quizá porque es un encargo) todo lo demás que ha hecho me ha dejado completamente frío. No discuto que su imaginería visual puede llegar a ser deslumbrante, pero es que, salvando eso, sus películas están completamente vacías de contenido. No cuentan absolutamente nada y, por lo general, son bastante más infantiles de lo que podría sospecharse a juzgar por lo retorcido de su puesta en escena.

Para mi gusto, la mejor película de Tim Burton.

Esta nueva versión de Alicia no es una excepción. Cuando empezaron a surgir las primeras imágenes, incluyendo a una protagonista bastante crecidita, no sé por qué me hice la ilusión de presenciar una versión adulta y retorcida de la historia. Y eso, si no recuerdo mal, era lo que se prometía en las diferentes declaraciones de todos los implicados en el film.

Tim Burton riéndose de todos los tontos que esperábamos algo de esta película.

Pero una vez vista, ha quedado bastante claro que esto no era así. Alicia en el País de las Maravillas es una de las películas más infantiles que he visto en mucho tiempo. La participación de Disney ya debía haberme hecho sospechar, porque lo cierto es que durante gran parte del metraje, no es más que una repetición de los esquemas del clásico de la animación del estudio del tipo congelado y el ratón parlante. Más siniestra, no digo que no, pero similar en prácticamente todo.

Alicia crecidita.

El personaje de Alicia, a la que se le supone cierto espíritu rebelde, se va volviendo más soso a lo largo que avanza la historia. Esta, por cierto, es tópica y, en muchas ocasiones, está tremendamente mal narrada. El ritmo es inexistente. Con decir que llegué a pegar algunas cabezadas...Eso sí, visualmente, como siempre, resulta bastante impactante. Y las caracterizaciones de Deep y Boham Carter son increibles. Por lo demás, Alicia en el País de las Maravillas está tan vacía como lleno el bolsillo de su director.

Helena Boham Carter y Johnny Deep como la Reina de Corazones y el Sombrerero Loco.

En definitiva: una nueva decepción de uno de los directores más sobrevalorados (en mi opinión, claro está) y pagados de si mismo del Séptimo Arte.

Como diría un cierto conocido de los miembros de este blog: ¡Tim Burton, que pestiño eres, maricona...!

Para despedir la semana.

Se va la semana y se va la Feria. Yo, que ya estoy en mi pueblo adoptivo, tengo el día tranquilito. Así que para despedir esta semana y dar la bienvenida a la siguiente os dejo con mi tema favorito de Toto. Que los siguientes siete días os sean propicios a todos.

El Alquimista Ambicioso y la Forma del Destino. Parte II.

Continúo la historia y la termino, aunque eso suponga un post más largo de lo normal:

El caldero rebullía con impertinencia, poco a poco su furia creció hasta hacerse palpable, casi una presencia de probada consistencia. Repentinamente, el agua escapó por los bordes, sabiéndose por encima de cualquier límite físico, y al fin, ante la suspendida respiración del mago, estalló en una columna de hirviente líquido que se precipitó rabiosa contra el techo. Un sobrenatural rugido brotó en la ascensión, helando la sangre del mago y cada molécula contenida en cada aspecto del universo. Porque era un rugido de denuncia y de venganza.

La amenaza de una sentencia y la promesa de un castigo.

Pero aquel castigo, por ahora, debía esperar.

Como el ladrido de un perro encadenado, aquella proclama se reveló poco menos que un eco sin consecuencias y el mago, lejos de contemplarla con sus rastreros ojillos consumidos por el terror ciego, o dejarse caer sobre sus rodillas envuelto en plegarias y súplicas sin dignidad, se revistió de la arrogante seguridad del amo que sujeta la cadena y contempló con prepotencia el triste esfuerzo del destino, el quiero y no puedo con el que trató de revolverse hasta que hacerlo perdió todo su sentido.

Entonces todo se calmó. La furia remitió lentamente y languideció con resignación. El torrente de agua quedó convertido en una columna acompasada a un nuevo y sumiso discurrir. El brillo se atemperó, retirándose como olas de la orilla del mar después de haberlo besado. El mago, triunfante, se relamió con voracidad y esperó su premio con la impaciencia que espoleaba la incertidumbre. ¿Qué forma revestiría su trofeo? ¿Qué forma, al fin y al cabo, tiene el destino?

La columna reverberó como la delicada superficie de un lago calmo y manso, un suave tul de seda contorneándose a los caprichos del viento, coqueteando con todas las formas sin entregarse a ninguna. Su movimiento era caprichoso como el corazón de una mujer enamorada: ahora se contonea sensual, inflamada de deseo, luego se repliega y amansa, temerosa de lo incierto. Por momentos parecía dibujar una forma de inequívocos contornos pero inconsistente como un espejismo o el efecto a contraluz de una sombra juguetona. Entonces parecía otra cosa. Luego se agitaba con burlescos ademanes y el mago, que parecía intuir tintes de sarcástica parodia, dibujaba un gesto de furia e impaciencia. Y al fin, acompasó su contoneo a una cierta sensación de finalidad: la de una forma conocida e inesperada.

Porque el destino, por alguna razón, parecía tener forma de mujer.

Ante los atónitos ojillos de ratero asustado del mago, se reveló, desnuda y dejada de todo pudor, una mujer hermosa. Tan hermosa que su belleza era terrible. Casi sagrada. Y mirarla, un acto de profanación. El pelo enmarañado flotaba como hebras de viento desatado. La figura se deslizaba como la única progresión natural de aquellas ondas de agua. Las manos y las piernas fluctuaban graciosas y sensuales. Los pechos se erguían como guardianes orgullosos de incontables y tentadores secretos. Los ojos, repletos por entero de agua, retenían la conciencia temible de lo insondable. Y los labios, dibujados en una mueca de pecadora inocencia, proclamaban en silencio la promesa de un conocimiento casi infinito.

El mago, vencido sus temores y recelos, aplastados bajo la ardiente evidencia de aquella desnudez atrayente y deslumbrante como la llama de una vela para la polilla, supo que, de alguna manera, aquella figura comprendía la esencia del destino. Y como tal, era suya por derecho.

Los ojos, que habían dejado de huir, planeaban la manera de robar aquellos labios, y el verlos transformarse en una sonrisa tan voluptuosa y despreocupada como el paso mismo de las estaciones, fue todo cuanto necesitaron para decidirse a hacerlo. Con paso lento y decidido se acercó a la mujer y esta se le entregó con la parsimonia con que llegan los días largo tiempo anhelados. Y al fin, cuando el tacto de aquella boca erizó los vellos de su cuerpo, sintió recorrerle la eléctrica sensación de una plenitud casi inabarcable.

Entonces comprendió que había alcanzado su premio.

Toda la inmensidad de lo que fue, es y será penetró en sus venas con la fuerza de una tormenta desatada, recorriéndolas con el paso ardiente de la lava incandescente. El cerebro perdió cualquier referencia al aquí y el ahora cuando el infinito vino a acomodarse en sus recovecos. Y la piel, incapaz de soportar el peso de tantos años, se le ajó y desprendió como hojas muertas en otoño.

Era pura ceniza antes de tocar el suelo y hacerse uno con el tiempo.

La mujer, coqueta, sonrió satisfecha. Se posó con gracia en el suelo, caminó hacia la salida deslizándose con sensual delicadeza, y se marchó olvidando la necedad del mago que quiso dominar al destino sin sospechar que, por ser hombre, el destino siempre le dominaría a él.

Y ya está. Espero que os haya gustado. Prometo no acaparar más tanto espacio del blog para mis desvaríos. Bueno...mejor dicho...no lo prometo. Desvarío demasiado como para intentar controlarme. Y ni siquiera quiero intentarlo. Gracias por la paciencia. Se despide:

TROCK.

El Alquimista Ambicioso y la Forma del Destino. Parte I.

No podéis imaginar la noche que hace hoy aquí.

Temiendo que al final Alozaina se lleve un pedazo de mi corazón más grande de lo que esperaba, reconozco que la primavera embellece de manera espectacular a este pueblo. Hoy, sin ir más lejos, corre una brisa de esas tan típicas del mes de Abril. Fresca y alegre. Una de esas que parecen renovar el mundo a su paso y hacen que todo parezca posible. Como cantara Van Morrison en su Moondance, hoy es una de esas noches perfectas para un romance.

O, si estuviéramos en otros tiempos, para sentarse al aire libre y contar historias. Bueno, aunque bien pensado, no hace falta trasladarse a otro tiempo. Hoy en día podría hacerse sentado en una terracita y con una cerveza en la mano.

Por eso hoy traigo algo especial. Imaginad que es una de esas noche y que nos reunimos para contarnos historias. Yo os voy a contar una que escribí hace ya dos años. Desde entonces mi estilo ha cambiado un poco. Escribo mejor, creo, pero este relato en concreto me sigue gustando mucho. Es breve, pero demasiado largo para ser colgado de un tirón, así que lo voy a dividir en varias entregas. Os pido disculpas por la longitud de los posts. Sin más dilación, y esperando que os guste, os dejo con El Alquimista Ambicioso y la Forma del Destino.

El mago creía poder dominar al destino sin comprender que, por ser hombre, el destino siempre lo dominaría a él.

Desquiciado por el demente frenesí de la ambición desmedida, el arrogante hombrecillo (apenas un escuálido haz en el oscuro manto de sombras que cubría el habitáculo) resplandecía bajo el influjo de antiguos salmos de arcano poder.

Convertido el cuadrado cuartillo en geografía casi exclusiva de sus días, instalado de manera perpetua en aquel momento olvidado del paso de las horas y los días, de la vida y de la muerte misma, el desgarbado ser diluía los restos de su cordura en una danza que, de tan ridícula ejecución, remitía al enigma de un poder incognoscible, alejado de cualquier sombra de razón. Una magia oscura. Terrible. Y perdido cualquier resto de color en las negras cuencas hundidas, los ojos, ocultos como rateros, recorrían a hurtadillas el habitáculo con la certeza de quien actúa conforme a un plan milimétricamente trazado y estudiado durante años. Allá donde se posaban, el cuerpo les seguía y se deshacía en un paso más de aquel extraño baile, arrojando al fogón algún elemento de cuantos se amontonaban en los estantes repletos de frascos, libros, pergaminos y polvo, resto de los años que encontraron su sentido en el futuro: en la finalidad marcada en aquel día, en aquella hora, en aquel instante.

Frente a él, la enorme marmita hervía con la impetuosa impaciencia de los momentos señalados, y es que, de no tratarse de un objeto de cocina, de no contener su panzudo interior más que una complicada combinación de elementos, casi una receta de elaborada preparación, el brillo irradiado desde dentro, intenso e inevitable, podría confundirse con una señal, el rastro dejado por alguna divinidad para borrar cualquier duda sobre la trascendencia de aquel momento, de aquel hecho convertido, por instantes, en el centro de la creación. O en la creación misma. Como si en aquel habitáculo se cocinase todo un universo y el mago no fuese si no el demiurgo supremo.

Solo si, claro, la anodina cotidianeidad de los elementos no alejasen cualquier pretensión de divinidad de los ojos de un observador imparcial.

Pero el mago no era un observador imparcial. En sus actos se adivina la extrema avidez de quien persigue una utopía: la gloria suprema. Y es que los anhelos del mago no se alejan demasiado de la intención divina. Lo que el mago quiere, lo que siempre ha querido, es dominar el tiempo, rescatarlo de las fuerzas que lo apresan y lo hacen un camino lineal y anodino, estricto y cerrado, para desplegarlo ante sus ojos como un tapiz. Como un mapa. La cartografía definitiva de todo cuanto ha sido, es y será.

Y en la leyenda, reducidas a la apariencia de meros símbolos sin consistencia, tantas y tantas vidas sin más significado que la mera irrelevancia de la humanidad.

Porque en este momento, en torno al mago, todo lo humano se desnuda de importancia.

El brillo emanado del caldero adquirió tonalidades casi etéreas, extendiéndose por el habitáculo y adueñándose de cada átomo del aire, de cada brizna de polvo y sombra. De pronto, todo cuanto se ocultaba se reveló con una fuerza inusitada, un ímpetu reservado tan solo a aquello que se presenta por vez primera. Y el mago comprende que ya nada es como era. Ha rebasado una frontera, y la osadía de su paso señala, con la ambivalencia permitida a lo supremo, un principio y un final. Una muerte y un comienzo. El de una nueva era cuyas reglas brotarán exclusivamente de su mano.

Reseñas. Can't Slow Down.

Si tuviera que escoger dos grupos que resumieran toda la esencia del rock melódico, lo tendría claro: Journey y Foreginer. Las dos bandas destacaron por tener cantantes con una personalidad arrolladora. Ambas fueron enormes en los 80, consiguieron innumerables hits y escribieron la biblia de lo que debe ser este tipo de música. Pero curiosamente, las semejanzas no terminan ahí: los dos grupos perdieron el rumbo en los 90, dijeron adiós a sus principales cantantes y tratan de sobrevivir desde entonces cambiando constantemente de miembros. Y ambas bandas han vuelto recientemente a las listas americanas con sendos discazos. En el caso de Journey, Revelations (que reseñamos debidamente en los principios de este blog). Foreginer lo hacen con el disco que nos ocupa: Can't Slow Down.

La increíblemente sosa portada del último disco de Foreigner.

He hablado de las semejanzas entre las dos bandas, pero es innegable que también hay diferencias. La principal, desde mi punto de vista, es que Foreigner siempre han tenido una personalidad mucho más marcad y definida que la banda de Neal Schon. Desde sus principios el grupo liderado por el guitarrista Mick Jones (y antes, también, por el cantante Lou Gramm) se ha caracterizado por su mezcla de rock, pop y baladas. Y nunca han defraudado.

Los Foreigner originales. Lou Gramm y Mick Jones son los dos del centro. Mick es el rubio.

Este último disco llega cerca de 15 años después de su último lanzamiento (el genial e infravalorado Mr. Moonlight), y lo hace con una formación totalmente renovada en la que solo se mantiene el ya mencionado Jones. Aun así, los cambios no resultan un problema. La banda es tan buena como pudo serla cualquier otra formación. Especialmente reseñable es el caso del nuevo cantante, Kelly Hansen, que sin hacer olvidar a Lou Gramm (lo siento, pero es que este tío, desde mi punto de vista, es INSUPERABLE, no ha habido otro cantante de Rock con tanta clase) hace un trabajo realmente sobresaliente. Su interpretación en algunos de los temas es asombrosa.

Los nuevos Foreigner. Kelly Hansen es el del centro. Jones el viejuno de la izquierda. Dios, quién te ha visto y quién te ve, Micky.

Pero yendo a lo que verdaderamente nos importa, ¿cómo suena el disco? Debo reconocer que la primera escucha me dejó descolocado. Me resultó un disco de pop contemporáneo sin garra ni fuerza. Y con exceso de temas lentos. No obstante, como suele pasar, tras una nueva escucha empecé a apreciarlo como realmente era. Y ahora me resulta inmejorable. Es un disco con mucha clase, muy agradable de escuchar y con detalles realmente increibles. Eso sí, hay que tener claro lo que se va a encontrar. No es que sea muy diferente de lo que ya hacían antes, pero sí es cierto que, en este caso, el pop gana por goleada al rock. Si tenemos eso en cuenta, y no supone un problema para nadie, puede resultar un disco muy, muy recomendable. A estas alturas creo que tan solo hay una canción que no me gusta (una de las baladas, I can't give up on you now, lenta y aburrida). El resto desprende tanta elegancia que me resulta difícil escoger.

En definitiva: feliz regreso de los Foreigner. Feliz para ellos, que han vuelto a colocarse en las listas de ventas americanas, y feliz para nosotros, que tenemos de nuevo una genial pieza musical que llevarnos a nuestros oidos.

Que sea por muchos años. Os dejo con mi tema favorito del disco:

Por que sí. TRock.

Porque hoy empieza la Feria y a mi me pilla muy lejos. Por todos mis amigos, sevillanos o no. Porque los primeros se lo pasarán en grande esta semana y porque no voy a dejar de saludar a los segundos. Por la primavera, que parece que empieza a asomar la cara. Y porque, como siempre, me da la real gana. A ver si alguien tiene cojones de decir que esta canción es mala. Hala, a difrutarla.



Nota: Hay un post reciente titulado "Y Dale con la Esencia" que tenía que haber sido publicado el sábado. Sin embargo, no sé por qué, aparece publicado el día 12 de Abril, antes incluso de que empezara todo el debate en torno al tema. En fin, cosas de internet. Yo solo aviso.

El revitalizador dominguero.

Es domingo. Llueve. Estoy cansado. De reseca, además. Estoy lejos de casa, de mi familia, de mis amigos y de mi ciudad. Para colmo, se presenta una semana complicada. Ah, y esta mañana he pinchado con el coche volviendo de Málaga. Necesito una dosis urgente de revitalizador dominguero.

Astérix tenía la poción mágica. Popeye las espinacas. Peter Parker se daba un paseito en red para sacudirse el agobio. Y yo...Bueno, yo escucho... (indicar aquí el nombre del grupo o la canción que reporta una inmediata inyección de energía en el oyente)

En mi caso, hoy escojo esto:

El Cansino historico "Vicent Van Gogh"

ESTO ES MI ESENCIA !!!. NvN.

Como he comentado en el anterior post de TRock, al que le conmino a inaugurar junto con los demás un nuevo hilo denominado "Aquellos maravillosos años" jajaja, considero que hay tantas formas de entender la "ESENCIA" como almas sueltas y perdidas por este mundo.


Aquí va una muestra de cómo entiendo yo esta singular y simpar dialéctica emocional. Después de tanto tiempo.....

¡¡¡ The Flame Still Burns !!!

Debatiendo en torno a la Esencia.

Planteaba Mr. Satanito en los comentarios de un post reciente si me había olvidado de la Esencia.¿Y qué es la Esencia?, os preguntaréis. Los cuatro miembros de este blog ya conocemos la respuesta. Al resto, me temo, habrá que explicárselo.

No, no es esta la esencia a la que nos referimos.

Veréis, en los lejanos tiempos de nuestra mocedad, Mr. Satanito y yo debatíamos sobre qué hacía a una mujer irresistible. Evidentemente, hay una serie de atributos que a todos nos resultan atractivos. Eso es innegable. Pero no estamos hablando aquí de mera apariencia física. Por entonces nos referíamos a algo más intangible. Algo que algunas mujeres tienen, independientemente de su físico. Ese algo es la Esencia. ¿Cómo se define? No se puede. La Esencia no se explica. Solo se reconoce.

La manera en que se toca el pelo distraída. La forma en que se ríe o se muerde el labio pensativa. Su manera de andar. Son pequeños detalles que en una mujer con Esencia adquieren una dimensión distinta. Es un aura especial que apela, creo, directamente a nuestro instinto. Es un reconocimiento primario e intuitivo de todo aquello que buscamos en una mujer. Puede que no sea especialmente hermosa. Pero la esencia la hace irresistible para nosotros.

Sinceramente, esto no tengo ni idea de qué es, pero me ha salido buscando Esencia en el google.

Espero que con esto haya conseguido desentrañar el misterio. A mi satánico amigo le responderé, no obstante, que no es que me haya olvidado de la Esencia. Es que ando un poco descreido en el tema. Pero esa es materia para otra conversación.

Para todo aquel que precise ahondar en el tema, algunas recomendaciones cinematográficas. La Cinematografía de la Esencia se compone de una serie de títulos básicos a los que luego, cada uno, ha ido añadiendo algunos más por su cuenta. Sería interesante poner en común nuestras respectivas listas, por cierto. En fin, ahí voy con las recomendaciones esenciales:

-Ella Es Única. De Edward Burns.

-Beautiful Girls. De Ted Demme.

-Persiguiendo a Amy. De Kevin Smith.

Personalmente, yo añadiría Alta Fidelidad, del amigo John Cusack. Y ya solo me queda plantearos a vosotros la pregunta: ¿Qué pensáis de la Esencia? Por si os sirve de algo, la que luego se convertiría en esposa de SRocker se rió en nuestra cara del concepto la noche en que se lo explicamos.

Se despide esperando los comentarios jocosos de NvN:

TROCK.

HISTORIAS DEL PUEBLO.

Es lo que tiene vivir en un pueblo pequeño.

Estoy sentado en mi salón, estudiando. Desde mi ventana diviso la majestuosa vista de la Sierra de las Nieves velada por un manto de nubes grises. Los árboles se mecen lentamente, sin prisa, al compás de la brisa que anuncia la lluvia. De la calle me llega el rumor de conversaciones de zagúan, de esas que tan solo pertenecen a las personas mayores y a los amantes (en este caso a las primeras, las de los segundos se dan ya más avanzada la noche y se pronuncian pocas palabras en ellas). La vida se muestra perezosa, y en mitad de esta pacífica quietud, me concentro más de lo que lo he hecho en meses.

Entonces, de entre las conversaciones, se destaca una voz más potente que las demás. Masculina, entrada en años y con un simpático tono que, aunque no lo veo, me hace imaginar a su dueño de manera entrañable.

-¡Antonio ven!-le dice a alguien que ha debido ver de lejos.-¡Que te voy a invitar y nos vamos a poner ciegos! ¡Que me ha dicho el médico que con cerveza y vino llegamos a los 100 años!

Evidentemente, no puedo hacer otra cosa que reirme. Me los imagino a los dos, a Antonio y a su amigo, ya vejetes respetables, sentados en la tasca, con un vaso de vino en la mano y hablando de cualquier cosa. Seguramente de mujeres. O de fútbol. O del tiempo, que se yo. Y como se comprende, ya tengo muchas menos ganas de estudiar.

Maldito pueblo...

Y ahora, aunque no viene a cuento, una tonada que me ha estado rondando hoy por la mente.

Y dale con la Esencia.

Después de varios post dedicados al tema, espero que este sea el último. No pensaba ponerlo, pero algunos comentarios de mi buen amigo NvN me han hecho replantearme el tema. Resulta que su teoría de que la Esencia es lo que nos inspira me resulta interesante, y dándole vueltas me he acordado de un poema que escribí hace unos meses, allá por febrero. No soy un buen poeta en absoluto (quizá algún día, por ahora me temo que no), pero estos versos fueron inspirados por una mujer que no es que tuviera Esencia, es que ES la Esencia. También es una mujer con pareja. Así que, evidentemente, nunca se ha enterado de que uno de sus compañeros es un pringado que escribió unos versos inspirados en la sonrisa que le dedica cada día. Bueno, ahí os lo dejo:

Sonríes con tanta fuerza

Que arrojas el mundo al mirarte,

Y en la evidencia de tanta verdad descubierta,

Se hace imposible esquivar el reflejo de uno mismo.

Tiemblo desnudo cuando tus labios

Son el único horizonte de todos los mundos.

Porque no hay manera de esquivar a los espectros

En la cegadora claridad del día que traes contigo.

Y quiero ser más valiente.

Quiero ser más fuerte y parecerme

al hombre que se recorta entre las sombras,

para estar a la altura de tus ojos

y crecer alejado de la mentira.

Qué importa si no moldeas con mi presencia

la línea insinuante de tu paisaje abierto.

Me rindo porque no contemplo más respuesta.

Porque esperarte, es mi más dichosa ofrenda.

OTRO RANKING INÚTIL (ESTÚPIDO, DIRÍA YO). INDIANA JONES.

Que socorridas son estas cosas. Como uno está empeñado en mantener cierta periodicidad en esto de actualizar, resulta que las más de las veces no sabe que contar o sabe que lo que quiere contar va a provocar el lado machaca-egos de sus colegas. Así que he decidido hacer otro ranking. Ya vendrán posts más interesantes.

En este caso voy a hablar de uno de mis héroes de ficción: Indiana Jones. Sé que va a levantar ampollas, pero os aviso de que este ranking está basado en mis gustos personales. Lo digo antes de que os lancéis a cuchillo sobre mi yugular. Advertidos quedáis. Vamos al lío.

1.- Indiana Jones y la Última Cruzada. Lo siento por Sauyi y NvN, que sé que ninguno de los dos estará de acuerdo, pero esta es mi película favorita de todos los tiempos. No es la mejor, eso seguro. Pero es con la que mejor me lo paso. Humor, acción, emoción, un ritmo envidiable, geniales interpretaciones, un guión cojonudo, personajes carismáticos... Tiene todo lo que una película de aventuras debe tener. La relación entre Indy y su padre es genial, y como yo siento debilidad por este tipo de historias con trasfondo paterno-filial, pues esto se refleja en el resultado. Mi escena favorita, en la que coincido con Hellbringer: toda la secuencia del enfrentamiento con el tanque. Y por supuesto, el final.

2.-Indiana Jones y el Templo Maldito. La favorita de NvN y las segunda entre mis preferencias. Una versión totalmente distinta de Indy: oscura y retorcida. En esta película se nos muestra el lado más heróico del arqueólogo, que empezará la historia como un caza tesoros sin escrúpulos ("Fortuna y Gloria, Tapón, Fortuna y gloria...")y terminará convertido en un héroe con todas las de la ley. Quizá es la que más escenas emocionantes tiene. Tantas que son difíciles de enumerar: Mola-ram sacando el corazón de un tipo, todo el final en el puente, la pelea contra el bestiajo del turbante... Pero destaco sobre todo su último tramo. Sobre todo la liberación de los niños. Ya sabéis de lo que hablo. Posiblemente lo mejor de toda la saga: "Vámonos de aquí, Indy". "Sí, pero nos iremos todos". Dios, si es que se me ponen los pelos como escarpias solo de recordarlo.

3.-En busca del Arca Perdida. El inicio de la saga. Si no me equivoco, la favorita de Sauyi. Una película mítica a día de hoy. Todo lo que pueda decir de ella es poco. Esta película es la AVENTURA, así con mayúsculas. La única pega: quizá le falta el componente emocional que sí tienen las dos anteriores. Aun así, habría que mencionar a los grandes personajes que tiene, su inmejorable guión, sus peleas extravagantes con los giros más rocambolescos... Una verdadera delicia. Destaco el momento en que Indy se cuela en el submarino Nazi. Genial.

4.-Indiana Jones y el Reino de la Calavera de Cristal. Yo fui un gran defensor de esta peli en su momento. Y sigo diciendo que no es tan mala como algunos decís. Pero tiene un gran problema: es fría. Muy, muy fría. Y eso es algo que no va con el personaje. Efectos por ordenador, personajes no tan bien definidos como otras veces y un artefacto anodino a más no poder. Como digo, no es mala, pero está a años luz de las otras tres. Y que el Arca esté en el puesto 3 y esta en el 4 no quiere decir que les tenga parecida consideración. El Arca es mil veces mejor que esta. Pero tiene sus cosas buenas. Entre ellas, la declaración de amor de Indy a Marion: "Seguro que ha habido cientos de mujeres", "Ha habido algunas, pero todas tenían un problema", "¿Cuál?", "Que no eran tú". Y todo esto mientras le zurra la badana al ruso. Puro Indy. El resto, sin embargo, no.

Pues ya está. Solo me queda decir que se planea una quinta película. Esperemos que, en caso de llegar a hacerse, valga como digno epitafio a uno de los personajes más carismáticos que nos ha regalado el mundo de ficción. Se despide:

TROCK.

La que hubiese sido la mejor pelicula de Superman

Ranking Inútil. Películas de Superman.

Después de utilizar una foto de Superman III para mi post sobre comics vino a mi mente el recuerdo de dicha película. De lo terriblemente mala que es pero también de como la disfrutaba yo siendo un niño. Así que, ni corto ni perezoso, y dispuesto a enfrentarme a los más que seguros dañinos comentarios de mis compañeros, aquí estoy, haciendo un ranking de mis películas de Superman. Vamos, lo ideal para despejar cualquier duda sobre mi grado de madurez.

Y ya, sin más dilación, voy directo al grano.

1. Superman. No podía ser otra. El tipo de los calzoncillos rojos fue el primer superhéroe, no solo en el papel, si no en tener una adaptación cinematográfica de cierto nivel. Es una película divertida y muy entretenida que, sin embargo, no deja de lado cierta melancolía en todo lo referente a la relación padre-hijo que el Último Hijo de Kripton mantiene con Jor-el. Y es que, para mi, esa es la base de la película. Entre todas las versiones existentes me quedo con la extendida que viene en el pack metálico. Mágica.

Superman volando directo a cerrarle la boca a NvN antes de que diga algo.

2. Superman II, de Richar Donner. Menciono aquí la versión inédita de la película que ha visto la luz recientemente con un montaje hecho a base de remiendos. Parece ser que en principio Superman I y II estaban concebidas como una sola película. El problema es que cuando estaba concluido el 70 % del rodaje de la secuela, se acabó el presupuesto y todo el equipo recibió un descanso forzoso hasta que se pudiera reiniciar la filmación. En el interín, una serie de desavenencias entre director y productores llevaron al despido del primero y la contratación de otro tipo que cambió todo el sentido de la historia. La versión de Donner, como he dicho, se ha restaurado a base de remiendos, y eso se nota, pero complementa la primera película y la engrandece más aun, incluyendo una escena entre Jor-el y su hijo que, para mi, es lo mejor de toda la saga cinematográfica del tío de la capa y que fue eliminada de la versión final. Imperdonable.

Clark Kent, desde luego, no gana para botones. ¿No sería más fácil ponerse una cremallera?

3. Superman II. Richard Lester, el director que finalizó la grabación, regrabó muchas escenas y cambió gran parte del sentido de la película. Aun así, no deja de verse con agrado. Un clásico.

La mítica escena final en la Fortaleza de la Soledad.

4. Superman Returns. Sé que me lapidaréis por esto, pero a mi me gustó mucho está versión de la historia de Superman. Triste y melancólica a más no poder. Una visión de Superman muy diferente y mesiánica.

Superman en plan mesiánico. Vaya viaje quillo.

5. Superman IV. Hace poco la repusieron en la 1 y me la tragué entera por vigésima vez. Y volví a reafirmarme en mis posiciones. Mira que es mala. Y cutre. Pero aun así tiene cierta gracia. No sé si es nostalgia o que es pura serie B y no tiene pretensiones de más. El caso es que, entre lo mala que es y su corta duración (apenas 90 minutos de un metraje inicial de cerca de cuatro horas), se ve con una sonrisa en los labios. Puro frikismo.

Iba a poner el cartel, pero es que esta foto no tiene desperdicio. Pura serie B y el malo más cutre que jamás se haya creado para alguna película.

6. Superman III. La anterior es mala, pero es que lo de esta no tiene nombre. Para mi, directamente, no es una película de Superman. Es una comedieta de Richard Pryor (que aquí está insoportable) con Superman de por medio. Escenas tontas, ideas idiotas, diálogos absurdos...Solo tiene una cosa reseñable: el enfrentamiento entre el Superman malo y el bueno, apenas 10 minutos de la película que valen más que todo el resto del metraje. Caca de la vaca.

Joder, si es que el cartel lo dice todo. Menudo engendro.

Y ya está. No tengo nada más que añadir. Solo que mi próximo post, con suerte, será mucho menos friky. Hala, apedrearme.

FRIKISMO MÁXIMO !!!. NvN.

Gracias a HELLBRINGER, he tenido acceso a este montaje, que por cierto, es el mejor vídeo que ha puesto el muy cabrón en el foro hasta la fecha.

Me he partío er naca un buen rato, está realmente conseguido.

Sin más preámbulos, os dejo con el PRINCIPIO ORIGINAL DEL RETORNO DEL JEDI, os suena de algo??? jajajajaja

Hell

Via Freak's city

Un poco de clase siempre viene bien.

De vez en cuando a uno le gusta imaginarse a si mismo como un tío con clase.

Entonces, aunque solo sea por un rato, deja de lado las guitarras distorsionadas, y escucha esto:

Si esto no es clase que baje dios y lo vea.
No me lo agradezcáis, lo hago por vosotros. Os quiere:

TRock

Tribulaciones de un reflexivo treintañero.

Los miembros de esta comunidad blogera me conocen de sobra como para saber que si algo me caracteriza es que pienso más de lo que debería y actúo menos de lo que me gustaría. Bueno, eso y que me enrollo cual persiana de esparto en los posts. Esto no pienso cambiarlo, que ya me cuesta bastante contenerme. Lo primero sí. Estoy en ello, vamos. Y creo que voy por buen camino.

Sin embargo, mientras lo consigo, no he podido evitar enfrascarme en una de mis diatribas mentales, surgida a partir del anterior post sobre comics.

TRock buscando respuestas en el alcohol.

Me explico. Después del debate Mcfarlen Sí-Mcfarlane no que tuvo lugar en los comentarios, me he dado cuenta de que no me gusta absolutamente nada de lo que se hace en el comic actual. Mcfarlane, como he dicho, me parece un auténtico bluf. Prácticamente no tiene sustancia y nunca me cansaré de decir que ese tío, pese a saber dibujar, no tiene ni puñetera idea de narrar un comic.

Sí señor, eso es narrativa. Todo primeros planos y el que quiera entender algo que le den. Que para eso soy Mcfarlane.

Neil Gaiman, por su parte, me parece tan pagado de si mismo que me resulta imposible leer algo suyo. Lo último que intenté fue Stardust y tuve que dejarlo a la mitad. Dios, que pestiño. Alan Moore es Alan Moore, el tío es genial, pero ya no volverá a hacer nada tan bueno como sus dos obras maestras: V de Vendetta y Watchmen.

No me miréis así chicos. Que os estoy defendiendo.

No me atraen ni Hellblazer ni Predicador. Los Superhéroes, por lo general, me resultan cansinos, con historias, en su mayoría, mal contadas y dibujadas de cualquier manera. Maldita sea, si no me interesa ya ni Spider-Man. Y todos sabéis que siempre ha sido mi personaje de cabecera (junto al bueno de Indy, claro).

El cómic europeo me parece pretencioso, aunque reconozco que hay una serie que me gusta: El Escorpión, una espectacular historia de capa y espada. El problema es que sale un número cada seis o siete meses. Eso sí, el dibujo de Enrico marini es sencillamente increible. Y encima sabe narrar (chupaos esa, enfervorecidos fanáticos de Mcfarlane).

Esto sí que es un comic. Aprended NvN, Mr. Satán y Sawyi (a partir de ahora te llamaré así, te guste o no). Y el tío es tan chulo que encabrita al caballo. Con dos cojones.

Del independiente americano no me atraen sus maneras y lo que cuenta, directamente, me da igual. Los mangas siempre me han repelido (salvo excepciones que tienen que ver más con la nostalgia que otra cosa, como Dragon Ball).

Últimamente ni tan siquiera se me pasa por la cabeza ir al Nostromo. Me paseo como un fantasma por la sección de comics del Fnac sin mirar nada en concreto. Solo me gustan los clásicos, a los que vuelvo una y otra vez. Y lo que antes encontraba en los comics trato de buscarlo inconscientemente en otros medios.

Así que me planteo una duda. Bueno, varias en verdad. ¿Me estaré volviendo un cascarrabias? ¿Un inconformista? ¿Será la edad? ¿La madurez? ¿O será que en el fondo nunca me han gustado los comics?

Puede que sea eso. A lo mejor lo único que me ha gustado siempre es un tipo de historia o de mensajes que ahora encuentro en otros sitios. A lo mejor es solo una etapa, y dentro de unos meses vuelvo a dejarme mi dinero de manera entusiasta en historietas de tíos en pijama.

Sea como sea solo sé que hace muchos meses que no leo un comic. Y puedo vivir perfectamente sin ellos.

Que me aspen si eso no me asusta.

Muchas novedades, poco dinero

Novedades de planeta para mayo:

Liga de los caballeros extraordinarios 3er tomo



Spawn edicion completa en 6 tomos



Predicador, edicion completa en 3 tomos (y en cofre!)

The sandman, edicion completa en 7 tomos

Hellblazer de Garth Ennis



Superman de Brian Azzarello



Batman de Kevin Smith

FURIA DE TITANES AGAIN

Voy a escribir mis comentarios al post de TROCK sobre furia de titanes en otro post ya que he visto que son un poco amplios.

Han sido muy interesantes comentarios.

El mio va acolación de la reciente reposiones de la versión original de Furia de titanes (The Inmortals) en antena tres el pasado Sabado.He de reconocer que sentí una gran ilusión cuando la vi anunciaday la vi a pesar de los insufribles anuncios y las horas que eran.
Todavía no he visto la última versión si os dire que recordaba con cariño la primera, tuve que reirme con el maquillaje (sobre todo las peluconas), la fotografia y sobre todo los efectos especiales.

Estoy de acuerdo contigo que lo que salva a la original es la nostalgia que te evoca cuando la ve puesto que esta pelicula es de 1981 (29 añazos nada mas) y fue una epoca tierna e impresionable de nuestra infancia y ahi es donde voy. Creo que tu crítica es un poco injusta ya que probablemente la gente de nuestra edad pensaria lo mismo de la original del mismo modo que a nosotros nos impresionó. Puede que el valor que pueda tener estara para las nuevas generaciones, que verian demasiado casposa la antigua versión y de mejor agrado esta revitalizada, como en su día nos paso a nosotros. Hay que reconocer que la original no era ningun remake y aunque todavia no he visto la nueva, he de decir que las interpretaciones y dialogos de la primera no es que estuvieran lo que se decide desarrollado y otro tanto podríamos decir de los personajes. La verdad, haciendo referencia a unos de tus comentarios, no es que la motivación de los personajes y de los dioses por ende andase lo que se dice clara.

De todos formas este comentario estará incompleto hasta que haya visto la nueva versión, así que perdonar que actue un poco como abogado del diablo. En breve me ratificaré o retractaré de mis opiniones.

Saludos Camaradas.

SROCKER

Por cierto y aunque no tenga nada que ver aquí, a colación del post de Oton I, os transcribo el breve discurso de Enrique V dio a sus solsados antes de la batalla de Agincourt, durante la Guerra de los 100 años, contra los Franceses mas numerosos pero mas viles. Bien podría ser con lo que Oton I arrengó a sus tropas. Va por ti TROCK.

This story shall the good man teach his son;

And Crispin Crispian shall ne'er go by,

From this day to the ending of the world,

But we in it shall be remember'd;

We few, we happy few, we band of brothers;

For he to-day that sheds his blood with me

Shall be my brother; be he ne'er so vile,

This day shall gentle his condition:

And gentlemen in England now a-bed

Shall think themselves accursed they were not here,

And hold their manhoods cheap whiles any speaks

That fought with us upon Saint Crispin's day.

WE FEW, WE HAPPY FEW, WE BAND OF BROTHERS!!!

WE WARRIORS, WARRIORS OF THE WORLD!!!

¿Canción?

¿Sabeis de quien es la canción que suena en el video?

UNA PEQUEÑA LECCIÓN DE HISTORIA.

Vale, como es mi blog y soy profesor de Historia, voy a contar una cosilla que he leído. Pero tranquilos, que no voy a aburriros con una plúmbea descripción de acontecimientos que no le interesan a nadie. En su lugar voy a relatar solo una pequeña anécdota que, creo, tampoco interesará a nadie.

Recientemente he iniciado la lectura de un libro que tenía pendiente: Milenio, de Tom Holland. No, no tiene nada que ver con la famosa novela. Es un ensayo sobre la Europa del siglo X y las leyendas del fin del mundo que turbaban el ánimo de los europeos a medida que se acercaba en año 1000. Y aunque os suene aburrido, el libro es apasionante. A mi por lo menos me encanta.

El caso es que, para quién no lo sepa, allá por el año 950, lo que había sido el imponente imperio de Carlomagno se hallaba dividido en dos: la Francia Occidentalis (la actual Francia) y la Francia Orientalis (que vendría a ser las Alemania e Italia actuales), ambos reinos con sus problemas y sus dinastías propias. Por la fecha que he mencionado, la Fracia Orientalis había sido reunificada bajo el mando de Otón I, un rey de gran autoridad que se veía a si mismo con un lejano heredero de Carlomagno y como el salvador de la cristiandad. Tanto es así que portaba a todas sus batallas la Santa Lanza, una reliquia que había pertenecido al antiguo emperador franco, y de la que se decía hecha con los clavos de Cristo. Y sea o no por ella, lo cierto es que consiguió cierta estabilidad en un mundo turbulento y violento. Sin embargo, el reino estaba amenazado por los terribles Húngaros, un pueblo pagano, muy sangriento y belicoso, que arrasaba una y otra vez las tierras fronterizas. Tan crueles eran, y tanto los temían, que se corrió el rumor de que eran las huestes del Anticristo.

Un dibujo de la época que representa al tal Otón, y tres fotos de la Lanza con los diferentes recubrimientos que tiene.

Allá por la década de los 50 del siglo X, Otón había infringido varias derrotas a los húngaros. Y estos, que no estaban acostumbrados a perder, reunieron un numeroso ejército y procedieron al intento de conquista total del reino de Otón. Invadieron el ducado de Bavaria justo cuando el rey enfrentaba una serie de revueltas internas. En mitad de todo esto, consiguió reunir un exiguo ejército que no era ni la sombra del de los invasores. Pero allá fue, directo a la batalla, portando la Santa Lanza consigo. La idea de Otón era sorprender a los húngaros a orillas del río Lech y convertir la sorpresa en su mayor baza contra la superioridad numérica de los enemigos.

Pero estos se adelantaron. En el amanecer del día de la batalla los húngaros rodearon y diezmaron el ejército de Otón. Los supervivientes se retiraron y reagruparon. En aquel momento no eran más que un grupo de hombres muertos de miedo, heridos y desanimados, acosados por las flechas y la terrible apariencia de los Húngaros. Entonces, con una confianza en si mismo arrolladora, Otón se vuelve hacia ellos, desenvaina su espada y los conmina a hacer lo mismo. Y les dice:

-¿Quién somos para rendirnos ante un enemigo como este? ¡Nosotros, que deberíamos avergonzarnos solo con pensarlo! ¡Nosotros, que somos los dueños de casi toda Europa!

Ordenó atacar. Y atacaron. Lucharon encarnizadamente contra un enemigo a todas luces superior. Y quién sabe, quizá fue la lanza, puede que la determinación de su rey o el hecho de que su caballería portaba armadura mientras los húngaros no sabían ni qué era eso (esta posibilidad, reconozcámoslo, le quita gracia al asunto), pero lo cierto es que vencieron. Toma ya. Con dos huevos. Perdonadme le expresión, pero es que lo estaba imaginando mientras lo leía y no he podido evitar emocionarme. Casi como si estuviera viendo Braveheart.

Es lo que tiene la Historia, que de cuando en cuando te sorprende con una historia emocionante.

Y como tengo el espíritu guerrero exaltado, adornaré la anécdota con una alegre tonada que si no es la que escucharon los guerreros de Otón después de la batalla, debería haberlo sido.

He dicho.

COSAS NUEVAS. TREAT.

Me acusaba no hace mucho el Motorista Fantasma del blog (el señorito NvN) de no hacer nuevos descubrimientos dentro de nuestro espectro musical. Y yo le di la razón. Si bien no termina de ser del todo cierto (le recuerdo que el disco de W.E.T. fue hallazgo mío), es verdad que la mayoría de las cosas nuevas que escucho suelen estar apartadas de este extraño ámbito musical que es casi lo único en lo que coincidimos. Pero eso ha cambiado porque hoy traigo algo nuevo: TREAT. Habría que matizar, eso sí, que lo de nuevo es en relación al tiempo que hace que yo sé de su existencia, porque parece ser que la banda ya tiene sus añitos. En cualquier caso, acabo de escuchar su nuevo album, Coup de Grace, que me ha gustado bastante. Hard Rock melódico de toda la vida con guitarras muy cañeras y grandes estribillos. Vamos, justo lo que nos gusta a todos. Como muestra un botón. O dos, porque voy a poner dos videos, uno más cañero Paper Tiger y un medio tiempo muy bueno, We Own The Night. Ea, que lo disfrutéis. Y recordad que os quiere:

TROCK.

CUANDO VI ESTA PELÍCULA SENTÍ...FURIA DE TITANES

Es que no podía haber mejor título, porque es la sensación que se te queda después de salir del cine y rumiarla un poquito. Cabreo.¿Por qué? Porque es como tratar de hacer un puchero, con todos los ingredientes a mano, y que te salga un caldo de estos salados e intragables: evidentemente, has hecho mal la mezcla.

En este caso, los responsables de la nueva versión de Furia de Titanes tenían a mano los ingredientes para hacer una película de aventuras de esas que hace que te tiemblen las piernas y el corazón de saltos en el pecho hasta horas después de haberla visto. Y sin embargo no han sabido hacer bien la mezcla.

El cartel de la película original...¡Ah, la nostalgia!

Quizá la culpa, como suele pasar en este tipo de casos, sea de las expectativas, que estaban muy altas (en mi caso, al menos). Tanto trailer bonito y el recuerdo de la antigua versión de la película jugaron en mi contra. Y claro, la decepción fue de campeonato.

Bien vista, la película original tampoco es una maravilla. Pero claro, tiene a su favor la carga de nostalgia, que es muy grande, y el hecho de que contribuyó a forjar la mentalidad imaginativa de todos los frikis en potencia que éramos muchos por aquel entonces. Y aun así, no comparte los defectos de esta nueva versión. Culpemos al director, a los estudios, al guión o a esta nueva era que basa la calidad de las películas en sus efectos especiales. Sea cual sea, no quita que Furia de Titanes sea una película del montón.

El nuevo cartel. Mucho más oscuro y guay, como corresponde a los tiempos.

Los personajes principales carecen de algún tipo de profundidad. Especialmente sangrante es esto en el caso de Perseo (interpretado quizá por un actor inapropiado), que solo muestra algo de personalidad hacia el final, totalmente diferente a la primera versión y quizá, desde mi punto de vista, lo mejor de toda la cinta. No voy a hablar de los secundarios porque si los principales son meros esbozos estos no son más que garabatos intrascendentes. Para colmo, hay un gran problema de ritmo: la cinta no es todo lo frenética que debiera. El principio es lento, y solo consigue remontar ya muy avanzada la historia. También carece de una gran banda sonora, como sí tenía la otra. Y un último gran defecto: la presencia de los dioses. No

solo sabe a muy poco si no que sus motivaciones no están tan bien explicadas como debieran.

El antiguo Perseo tras matar a Medusa, con ínfulas de estatua del Renacimiento.

Pero he dicho que es una película del montón, no que sea mala. Y es que no lo es. Evidentemente tiene algunas virtudes. La fotografía es excelente. Algunas imágenes son realmente espectaculares. La presencia femenina es muy de agradecer (ay, Gemma Arterton..).

Sin duda alguna, lo mejor de la película.

La interpretación de Hades y Zeus, sobre todo la del primero, es excelente. Llenan la pantalla siempre que salen. Los cambios hechos con respecto a la original no desmerecen el conjunto, al contrario, quizá hasta lo beneficien. La dirección artística es sencillamente genial. Y por supuesto, está el final, que ya digo que me parece lo mejor de toda la película, quizá por ser la única vez que los personajes principales muestran algo de personalidad.

El nuevo Perseo después de matar a Medusa, con pinta de pasar de todo. ¿Veis la diferencia?

En resumen, una película de aventuras que pasará sin pena ni gloria para el público pero fallida, al menos, en mi corazón de friki. Sigo pensando que la aventura no es nada sin unos grandes personajes. Que nos identifiquemos con ellos es lo que hace que suframos y nos divirtamos, que nos estremezcamos y temblemos con sus peripecias. Puede haber grandes efectos especiales, pero sin personajes no hay nada que hacer.

He dicho.